Yo no dije que no podías, yo no quité la culpa de tu espalda.

Mírame, mírame fijo y dime que hay, estoy ante ti sin culpas ni condenas, seré lo que no lograste ser.

Humedeciste tus labios en el elixir granate, callaste al escuchar los gemidos, te llamé tras la puerta, tendí mi cuerpo al cielo, llamando tu nombre, mas nadie salió a responder.

Yo no dije que no podías, yo no quité la culpa de tu espalda.

Tocas una puerta, tocas dos puertas más, nadie ha abrir, te dije que no podías correr contra tu sangre, te cargué en mis brazos dejándote descansar de aquella culpa. Te advertí que no podrías, que no lo conseguirías, que perderías tu ruta, y lo poco de cordura que se puede tener en un día como hoy.

Mírate ahora nuevamente, aquél rostro deformado por los cristales, incrustados sin piedad en tu tersa piel, mira tus labios besando la sangre que emana de tus yagas, tu cuerpo entumecido por una vida, de frente al asfalto y sin poder ponerte de pie, contorsionada, de cabellos revueltos y mirada perdida. Casi puedo ver tu último suspiro, y ver todo lo que llegaste a entender en una cantidad de tiempo tan fugaz como el propio suceso, que observo sin inmutarme.

Sin vida, te veo sin vida y no lo comprendo, no lo creo, no lo asumo, y mil veces no!, El empirismo está equivocado, mediante la experiencia inmediata, no puedo saber, no puedo aceptar, que estás muerta.

Yo no dije que no podrías, yo no quité la culpa de tu espalda...

El tiempo no me deja respuesta alguna cuando se cumple la sentencia de callar el dolor. Maldita realidad que todo lo calla, que todo lo esconde, no da cabida al encanto de una emoción, por irreal que sea, para que se cuele en mis venas, en el momento en que impactan mis labios en sus labios.

No puedo, a lo menos, evitar, cual psicótico arrepentido, la caricia adormecida de sus dedos. Oh vaga mente mía, si pudiese despertar de esta vida!

No se puede evitar de tal manera sufrir, se es esclavo, soldado, mercenario, de la existencia y, nuevamente, víctima.

Esta condena sin precedentes se repite y repite en las constantes variaciones de los ínfimos hechos humanos.

Y, por ser de naturaleza humana el dolor, sólo puedo culpabilizar a dicha especie de todo este sufrir, mas, considerando mi propia procedencia, no puedo más que sentir por mí mismo, la culpa y el deseo de una autodestrucción.

El fin de todo suicida, no es la muerte, es la búsqueda de un salvoconducto hacia la felicidad, es por eso que son patriotas, en busca de justicia ante la culpa humana de causar dolor desde el primer sentimiento.

No puedo rebatir, sin embargo, que la propia fragilidad de la existencia humana, calma la impaciencia de un castigo justo, hacia ellos, hacia mí.

Fuera de todo alcance masoquista, el acto de auto inflingirse heridas sólo alimenta más la concepción de que la existencia humana en sí, es vana, sin sentido, un mero error evolutivo.

Se acusa al "destino", como fuente principal de toda razón, o a un dios, una divinidad, como si las palabras o definiciones cobraran figura táctil a nuestros hechos.